Creepypasta from the Crypt

Magnosa

Toi. Oui, toi.
Toi qui attends de trembler.
Toi qui recherches la peur en lisant des textes plus atroces les uns que les autres.
Toi qui finis toujours déçu, car tu n'as pas ressenti ce délicieux frisson.
Toi qui aimes tellement te plonger dans les choses les plus sombres, les plus choquantes.
Toi qui t'ennuies de ce monde trop plat.
Toi qui attends en ce moment, anticipant délicieusement la chute qui te prendra aux tripes.

Sais-tu ce qui éveillé en toi cette soif insatiable ?

Sais-tu ce qui se passe, quand tu te délectes de tant de noirceur ?
Quand ton malaise se mélange à une honteuse satisfaction ?
Quand ton coeur s'emballe, que ta respiration s'accélère alors que tu lis avidement chaque mot?
Quand tu ressens, avec une terreur mêlée de joie indécente, les douces aiguilles de la vraie peur, celle que tu recherches tant ?

Tu LUI donnes vie.

Vous les hommes, vous sous-estimez le pouvoir de l'Esprit.
Vous croyez, depuis des temps immémoriaux, que la naissance ne se fait que de manière physique.
Vous avez tort.
Chacune de nos pensées donne naissance à des choses.
Des choses que nous ne pouvons pas voir, ni entendre.
Mais qui sont partout.

Ce sont des égrégores.
Va donc chercher ce mot sur Internet. Tu comprendras alors.
Tu comprendras à quel point tu es condamné.
Condamné à avoir soif de sang.

Pourquoi crois-tu que les journaux d'enquêtes chocs, aux articles affreusement détaillés, ont tant de succès ?
Comment expliques-tu la débauche incessante de violence dans ce monde malsain ?
C'est parce que d'autres que toi ressentent des émotions impures.
Ils sont nombreux.
Et ils doivent se nourrir.

Tripoda

Chers membres de /x/, je viens pour vous demander de l'aide.

Dernièrement j'ai commencé à voir des choses étranges autour de ma maison, surtout ce soir. Je viens très rarement sur /x/, et le paranormal me laisse souvent de marbre. Mais ce que j'ai vu ce soir m'a vraiment terrifié.

Mes parents et mon frère ont vécu dans cette maison pendant 5 ans, moi 3. Aucun de nous n'a vécu quoi que ce soit d'inhabituel, cette baraque au toit pentu a 30 ans et est reculée dans des bois du Sud de l'Ohio. Il n'y a pas eu de morts ni d'événements dans le coin non plus.

C'est là que ça devient étrange. Je vais pas rajouter de photos ou quoi que ce soit qui puisse la rendre plus intéressante, je veux juste savoir à quoi j'ai affaire.

La semaine dernière : Vers minuit quand tout le monde dormait, je me suis levé pour prendre une boisson dans la porte de mon frigo et j'ai remarqué que la porte de la chambre d'ami était grande ouverte avec les lumières allumées. J'ai pensé à un cambrioleur, alors j'ai attrapé mon pistolet et suis allé vérifier ; rien. J'ai fermé la porte, pris ma boisson, et poursuivi mes activités.

Il y a environ 4 jours : J'ai travaillé sur un pistolet artisanal dans mon garage pour m'amuser, et aux environs de 22h j'ai décidé de tout ranger et de rentrer puisqu'il faisait nuit. Le garage est séparé de la maison par une quinzaine de mètres. En marchant dans l'obscurité, j'ai entendu ce qui ressemblait à des enfants qui jouent aux indiens, quand ils tapent leur main sur leur bouche.

Tripoda · [Note #01] – 07/09/14

dois-je opter pour la sueur ou bien la facilité ? Dois-je haïr ou aimer ? Suis-je de ceux qui hurlent ou bien qu’on entend pleurer ? Je ne peux pas passer mon temps à blâmer la fatalité. Il n’y a plus qu’à faire un choix, jeter les dés et assumer.

Tripoda

Cathy, une adolescente étudiante au lycée en Californie, est embauchée un soir par un couple pour s'occuper de leur petite fille, Kim, âgée de 6 ans. Les deux parents souhaitaient passer cette soirée d'Halloween en tête à tête, loin des cris et des costumes des enfants qui passeraient éventuellement réclamer des friandises. Qu'à cela ne tienne, même si cela signifiait ne pas être avec ses amis en cette nuit très spéciale, s'occuper d'une enfant ne la dérangeait pas.

Par ailleurs, la petite s'avérait être adorable. Après que les parents soient partis et qu'elles aient regarder un de ses dessins animés préférés, les deux filles passèrent à table.
Vint le moment du dessert. Cathy débarrassa les assiettes, puis se tourna vers la petite fille :

- Alors, qu'est-ce que tu voudrais comme dessert, maintenant ?

Kim ne mit pas longtemps à se décider :

- De la glace ! À la vanille, s'il te plait Cathy !

La baby-sitter lui esquissa un sourire et lui demanda :

- Très bien ! Tu sais où tes parents la rangent?

- Au sous-sol.

Cathy se dirigea vers la porte que la fillette lui avait indiquée.
La pièce était plongée dans un noir absolu. Comme si la nuit dehors ne l'était pas assez...
Elle entreprit de descendre les escaliers à tâtons, s'appuyant sur le mur à la recherche de l'interrupteur. Ce n'est qu'une fois arrivé en bas qu'elle sentit le contact du bouton sous ses doigts. Un flash l'aveugla un bref instant avant que la clarté ne s'atténue. L'ancienneté de l'ampoule se faisait sentir, mais elle éclairait suffisamment pour se diriger dans la pièce. Cela dit, c'était un vrai débarras.
Cathy tomba sur le congélateur, plongea sa main au milieu des différents produits et en sortit le pot de crème glacée.
Au moment de quitter les lieux, elle remarqua quelque chose sur sa droite. Une fenêtre donnait une vue sur le jardin, faiblement éclairé par la lueur d'un réverbère. Une silhouette se tenait au centre, immobile. Elle fixait la direction du réverbère, faisant dos à la fenêtre, mais Cathy devina la silhouette d'une fille aux longs cheveux blonds, portant quelque chose sur son visage.
Bien que surprise, elle ne prêta pas plus de temps à ce détail. Les enfants déguisés remplissaient les rues ce soir, après tout...

L'adolescente remonta les marches, prit un bol et servit deux généreuses boules de glace à la jeune fille, ravie.

- Mais tu as oublié la crème fouettée !

Amusée par la réaction de l'enfant, Cathy fit mine de prendre un air abasourdi :

- Oh oui suis-je bête ! Et où est-elle ?

Ce à quoi elle répondit timidement :

- Au sous-sol.

Elle se rendit à nouveau dans la pièce, alluma l'ampoule, se dirigea vers le frigidaire et se saisit de la bombe de crème. Alors qu'elle se tenait au pied des escaliers, la forme de la fenêtre happa son attention.
La silhouette qu'elle avait aperçue était toujours là. Mais cette fois, elle fixait la fenêtre. Et elle s'était rapprochée, suffisamment pour que l'ampoule du sous-sol l'éclaire faiblement. C'était bien une fille, le visage caché derrière un masque des plus déconcertants. Rouge et noir, les yeux fins et sombres, fendu d'un sourire exhibant des crocs abominables. Cathy pressa le pas.

Elle garnit le bol de crème et posa la bombe sur la table. Kim se tourna de nouveau vers sa baby-sitter.

« Et est-ce que je peux avoir de la sauce au chocolat, s'il te plait Cathy ?
- Laisse-moi deviner...Elle est au sous-sol ? »

Elle la fixa d'un air candide. Il n'en fallait pas plus pour comprendre la réponse.

Une fois encore, elle descendit les marches, trouva l'armoire dans laquelle la mère rangeait les ingrédients divers, s'empara du flacon de chocolat, et fit demi-tour. Mais au moment où elle s'apprêtait à sortir, un objet au sol la fit trébucher. Elle se rattrapa de peu à la rambarde des escaliers, retenant un juron dans sa bouche.
En se redressant, son regard se posa sur la fenêtre. L'enfant s'était à nouveau rapprochée. Elle était près, si près qu'elle semblait collée à la vitre, exposant les détails de son masque hideux. Mais ce qui retint l'attention de la jeune femme, c'était le couteau de boucher que l'enfant serrait dans sa main.
Un frisson parcourut l'échine de Cathy. Elle se sentait vraiment mal à l'aise.
Arrivé en haut des escaliers, elle souffla pour se calmer puis tendit le flacon à la fillette.

« J'espère que Mademoiselle est contente ?
- Oh oui, merci Cathy ! Mais... »

Kim releva les yeux, emplis d'une lueur innocente.

- ...Il manque encore les vermicelles. Maman me met toujours des vermicelles.

Face au regard déconcerté que lui lançait l'adolescente, elle répliqua un sourire angélique qui vint illuminer son petit visage, jusqu'à ce que l'expression de sa baby-sitter s’atténue.

- Bon d'accord, mais c'est la dernière fois ma grande.

Tremblante, Cathy descendit rapidement les escaliers et alluma l'ampoule. Elle ne put s'empêcher de jeter un coup d’œil à la fenêtre. L'enfant avait disparu. Elle parvint à reprendre peu à peu son calme et chercha les vermicelles dans l'armoire, puis gravit les marches qui menaient à la cuisine. Une simple farce...

Le sachet de vermicelles heurta le sol, déversant son contenu sur le parquet, et un cri d'effroi échappa de sa bouche quand elle découvrit Kim, la tête enfoncée dans son bol, un épais flot de sang s'écoulant le long de sa chaise pour se répandre sur le sol en une flaque écarlate, s'échappant de sa gorge tranchée vive.

Les parents de la fillette ne tardèrent pas à rentrer, suivis de peu par la police. Ils trouvèrent l'adolescente terrorisée dans un coin du salon, arrivant à peine à balbutier quelques mots. Alors que les agents de police étaient parvenu à la calmer un peu et s'apprêtaient à l'interroger, la mère, toujours en proie à son désespoir, s'approcha de l'adolescente :

- Mais enfin Cathy qu'est-ce qu'il s'est passé ? Je t'en prie, dis-le-moi !

L'adolescente parvint tant bien que mal à décrire le déroulement de la soirée : le repas, la glace, le sous-sol, la fenêtre et la fille qui l'avait observée tout ce temps.

Les yeux remplis de larmes de la mère se troublèrent d'une expression d'incompréhension et de doute, avant qu'elle ne parvienne à murmurer :

- Cathy... Il n'y a jamais eu de fenêtre au sous-sol...Seulement un miroir sur le mur...

Tripoda

Quand j’étais encore une enfant, ayant vécu dans la petite ville endormie de Mozhaysk, en Russie, je vivais une vie solitaire. Je grandissais dans la solitude, malgré mes très nombreux frères et sœurs. Ils étaient tous beaucoup plus vieux que moi, fillette de 7 ans. Je ne trouvais donc aucun plaisir à leur parler.

Mon seul plaisir à l’époque était d’écrire, et je veux dire écrire au sens général. J’écrivais n’importe quoi, des histoires, des messages à moi-même, des poèmes, n’importe quoi. Ayant juste appris à écrire, j’étais fascinée par les mots. Je passais la plupart de mes après-midis seule dans ma chambre, écrivant sans cesse des mots nouveaux. J’étais habituée à m’endormir sur mes histoires, et à y retourner le lendemain.

Une nuit, j’écrivais une histoire très simple et enfantine, mais pleine de rebondissements comme on pouvait s’y attendre d’une petite fille de 7 ans. Je m’en souviens très bien, c’était l’histoire d’un petit ours qui avait perdu sa mère et qui passait son temps à essayer de la retrouver. Malgré le fait que j’étais fascinée par ce récit, je me suis endormie. C’était devenu habituel et peu déconcertant pour moi. Cependant ce que je vis le lendemain ne l’était pas. En regardant ce que j’avais écrit la nuit dernière, quelque chose m’interloqua.

La dernière phrase que j’avais écrite était « le petit ours pouvait voir sa mère à l’horizon », suivie directement par un mot dans une écriture qui n’était pas la mienne, le mot « AMI ». Je ne savais pas comment me sentir face à cela, je savais pertinemment que je n’avais pas écrit ce mot, de plus il était comme calligraphié, ce qui contrastait avec mon écriture d’enfant basique. J’ai poussé le papier loin de moi, avant d’y jeter un autre coup d’œil. Je me suis interdit de le regarder à nouveau. J’ai décidé de ne pas me laisser troubler par cela et de déchirer l'histoire avant de la jeter. Quelques heures plus tard, j’avais déjà oublié l’incident, et les choses reprirent comme avant durant des semaines où je continuais mes récits.

Une nuit, je me suis réveillée en sursaut à cause d’un rêve dérangeant. Je m’en souviens encore aujourd’hui. Il n’y avait rien de vraiment flagrant dans ce rêve, mais quelque chose n’allait pas. Je pouvais voir des flashes rapides d’images de mains jointes, une grande et une petite. Ceci n’avait rien d’effrayant au premier abord, mais la façon dont les doigts s’entremêlaient était très déconcertante.

Les doigts de la petite main étaient distordus, presque comme s’ils étaient cassés. La plus grande était encore plus effrayante, elle avait des veines étonnamment grosses sur toute sa largeur et agrippait la petite main avec une force écrasante. En sueur dans ma petite chambre, tout ce que je pouvais faire était pleurer. Après avoir rassemblé mes forces, je me suis assise sur le lit. C’est à cet instant qu’une douleur aiguë frappa ma main droite. Ça me brûlait et faisait affreusement mal. Peu après je perdis conscience.

Le lendemain au réveil, j’étais soulagée que ma main ne me fasse plus souffrir, et malgré l’expérience traumatisante que je venais de vivre, j’étais heureuse. Plus tard dans la journée, j’allais comme d’habitude à mon bureau pour écrire une nouvelle histoire avant d’être confrontée à quelque chose que je ne peux toujours pas expliquer. Mon histoire sur le petit ours que j’avais déchirée était maintenant en parfait état devant moi. Sur la totalité du papier, le mot « AMI » était écrit.

Je commençais à trembler. Rien de tout ça n’était normal. Furieusement, j’ai déchiré à nouveau le bout de papier, frustrée, puis j’ai fermé les yeux. J’essayais de me calmer en comptant jusqu’à dix dans ma tête. J’ai ouvert les yeux, avant d’apercevoir quelque chose d’encore plus effrayant que le papier. Le bureau derrière moi était défoncé. Le mot « AMI » était gravé profondément dans le bois. La chose qui avait saccagé mon bureau avait tellement de force qu’elle avait détruit la surface du bureau. Je suis sortie en trombe, et j’ai refusé de rentrer dans ma chambre pendant le mois qui suivit.

Une fois de retour dans ma chambre, j’avais beaucoup d’appréhension. Je n’avais plus écrit une seule histoire durant tout le mois, et avait tout tenté pour essayé d’oublier cet incident. La nuit de mon retour, je me sentis inhabituellement fatiguée. C’était sorti de nulle part, et tout ce que je voulais était dormir. Je me suis glissée sous les draps, et en moins de quelques secondes je dormais. Pour la première fois depuis le mois dernier, j’étais poursuivie par ce même rêve affreux : les mains distordues.

Je me suis réveillée à nouveau, à peu près la même heure que la première nuit, mais cette fois les choses sont devenues beaucoup plus surréalistes. Mes yeux se sont ouverts, j’étais bel et bien éveillée, mais je ne pouvais pas bouger. Je me sentais comme si quelqu’un appuyait sur mes épaules avec une force incroyable. Je ne pouvais pas bouger mon torse, je commençais à gémir et à donner des coups dans le vide. J’ai ouvert la bouche pour crier et alerter mes parents, mais je sentais comme des doigts à l’intérieur de ma bouche qui agrippaient ma mâchoire inférieure, paralysant mes capacités à parler. Je bougeais violemment, essayant désespérément de heurter un mur ou quoi que ce soit à portée de main pour tenter de réveiller mes parents.

Je ne me suis jamais sentie si paniquée, j’étais même trop effrayée pour pleurer. La chose qui m’avait attrapée ne voulait pas me laisser partir. J’ai agrippé les draps, priant pour que cela cesse. Je ne pouvais que penser à combien j’aurais voulu que mon père me vienne en aide à cet instant. Je n’arrêtais pas de penser « papa ». C’est là que j’ai entendu sa voix pour la première fois. Un grognement sourd, à quelques millimètres de mon oreille gauche « Papa n’est plus là. Tu es mon amie ». A cet instant il me lâcha. Mes épaules perdirent leur charge et les doigts quittèrent ma bouche.

J’ai sauté hors de mon lit, courant plus vite que jamais je ne l’ai fait dans ma vie jusque dans la chambre de mes parents. J’ai ouvert la porte et me suis stoppée devant ce que je voyais. Mes parents dormaient tous les deux, mon père du côté le plus proche de la porte. Une grande ombre noire planait au-dessus d’eux, bras ouverts, prête à les blesser. J’ai hurlé, ne pensant qu’à la sécurité de mes parents, avant de foncer dedans. Je suis passée au-travers avant de retomber sur mon père abasourdi.

J’ai expliqué maintes fois ce qui m’était arrivé cette nuit-là à mes parents, qui ne me croyaient évidemment pas. Quelques semaines plus tard, nous déménagions au Royaume-Uni et cette entité qui me hantait n’est plus jamais revenue. Je ne pourrai jamais expliquer les événements qui se sont produits là-bas, et je ne pense jamais pouvoir les comprendre non plus.

Disclaimer

Script générateur de phrases

Pages

Dernières nouvelles

mardi 4 novembre 2014

On ne parle pas de Sarah

lundi 3 novembre 2014

Insatisfaction

dimanche 2 novembre 2014

Un thread

samedi 1 novembre 2014

Le projet "Nuits Pâles"

vendredi 31 octobre 2014

HLWN!

La fillette au masque

mercredi 29 octobre 2014

Souvenirs d'enfance (Childhood stories)