Il n'y a plus rien

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J'ai toujours été une créature d'habitudes et peu d'observations échappent à mon esprit. C'est pourquoi je peux me souvenir de n'importe quel événement jusqu'au moindre détail insignifiant, mais ces derniers temps, mes souvenirs ne correspondent pas à la réalité. 

Tous les jours de la semaine, je rentre du travail. Mes clefs sont dans la poche intérieure gauche de mon manteau. J'ouvre la porte, récupère le courrier dans la rangée de boîtes aux lettres à gauche de l'entrée. Mon numéro d'appartement est le 7, tout comme celui de la boîte aux lettres.

Ensuite, je monte les escaliers jusqu'au premier étage, onze marches. Je commence toujours à monter par la gauche et je termine de monter par la gauche. Du moins, c'est ce que je croyais, car il y a quelques jours, j'ai trébuché. Non pas parce que je suis maladroit, mais parce que ce jour-là, j'ai terminé de monter l'escalier avec mon pied droit.

Bien sûr, j'ai douté de moi-même, mais cela m'a suffi pour revérifier le nombre de marches de l'escalier et, bien sûr, il en manquait une. À ce stade, j'aurais pu en parler à mes voisins, mais ils n'étaient pas du genre à s'intéresser aux détails alors j'ai laissé passer.

C'était un changement mineur, auquel je me suis rapidement adapté. Du moins jusqu'à ce que je perde ma montre. La nuit précédente, je l'avais posée sur ma table de nuit, et le lendemain matin elle avait tout simplement disparu. Il n'était pas impossible que je l'aie égarée, mais je me souvenais parfaitement de l'avoir placée sur la table de nuit.

Tout s'est accéléré aujourd'hui. Je me suis réveillé, j'ai pris une douche, je me suis rasé, je me suis brossé les dents, je me suis coupé les ongles de mes neuf doigts…

Neuf doigts, l'un d'eux avait disparu, sans aucune trace, juste de la peau saine recouvrant la jointure stérile.

Ne sachant pas qui appeler, je me suis tourné vers ma mère. Ma voix tremblait lorsque j'ai expliqué ce qui s'était passé. Elle est restée silencieuse pendant quelques secondes, avant de répondre avec une inquiétude palpable dans ses mots. Elle m'a dit que j'étais né avec seulement neuf doigts.

J'ai raccroché. Il faisait nuit. Je me suis assis en essayant de me souvenir. Avais-je simplement oublié ? Y avait-il un problème avec mon esprit ? Ce n'est qu'après quelques minutes que je me suis rendu compte que j'étais assis dans le noir, mais qu'il faisait jour. Mon appartement n'avait plus de fenêtres.

La panique s'est installée, ce n'était pas dans ma tête, ils ne font même pas d'appartement sans fenêtre. J'ai essayé de m'échapper, mais il n'y avait pas de porte par laquelle fuir. J'étais piégé dans cette boîte en briques joliment décorée qu'était mon appartement.

J'ai appelé la police, ils ont prétendu que mon adresse n'existait pas. Après qu'ils ont eu raccroché, j'aurais appelé quelqu'un d'autre, si mon téléphone n'avait pas déjà disparu.

Mon ordinateur est tout ce qui reste, et j'essaie d'écrire cette histoire avec les moignons qui étaient autrefois mes mains. Il ne me reste qu'un majeur, un parfait « fuck you » pour moi-même.

Je vais devoir poster ce message pendant que mon ordinateur existe encore, mais pensez à ceci :

Avez-vous perdu quelque chose récemment, comme votre tasse préférée, peut-être un stylo bleu ? Quelque chose qui a disparu sans laisser de trace. C'est comme ça que tout a commencé pour moi aussi.

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